Sweet Sixteen - Ma Vie dans le XVIe

Les riches

2007-06-16T13:50:00.000+02:00

Je savais mes voisins fortunés. Je me doutait qu'ils devaient jeter pas mal d'argent par les fenêtres. Je n'aurai jamais pensé que c'était à prendre au pied de la lettre. (Images prises dans ma rue, hier soir vers 20h30).

Pluie d'euros
envoyé par mcb3000

Victor Hugo

2007-04-28T20:37:00.000+02:00

XVIe. 16 h 00. 16 ans ?

Non moitié moins.

Theatre sans mise en scène - Acte 1

2006-10-22T15:44:00.000+02:00

Starbucks Victor Hugo, samedi soir, 20h30.

Elle, 14-15 ans, balayage blond à la perfection, démarche ondulante, voix portante.
Avec elle, un garçon, une fille, 14-15 ans, en train de plancher sur un devoir d'anglais qui traite vaguement de relations transatlantiques, de mondialisation et d'OMC.

Blip blip blip - téléphone.

- Allô ? Ah Mamaaaan !... Ça va ma chérie ?
- ...
- Oui, tout va bien, tout va trrrréés bien.
- ...
- On était chez Rim, elle nous a fait à manger, puis nous sommes allés au Habitat et ça ne captait pas. Mais ça va très bien, oui. oui.
- ...
- Quoi de neuf au Liban ?
- ...
- Froid mais ça va quand même.
- ...
- J'ai un début d'acné, mais elle m'a donné une crème. Ça va me dessecher la peau un peu au début mais c'est pas grave. Ça va trrrrééés bien, Maman.
- ...
- Oui, j'ai eu tante Hannah. Oui. Elle va bien.
- ...
- Non non, envoie rien... Ou si je veux bien un chèque.
- ...
- Allez, embrrrasse tout le monde

Clic.

Aux autres : "Vous devez goûter ce truc là. C'est un pur fantasme"

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Une caricature ? Je dirai plutôt, un poème.

Telephonie 16e Génération

2006-10-12T10:30:00.000+02:00

En passant rue Copernic hier midi, j'attrape une phrase au vol :

"En plus, je me suis fait une entorse au doigt tu vois... Ouais et puis sans le Latin, j'aurai eu 15..."

Me retournant brièvement, je vois une adolescente en pleine conversation avec.... un interphone.

Soit, c'est de la téléphonie très très très future génération. Soit, c'est la version XVIe-chic du "OH MANU !! TU DESCENDS !?!"

Fracture administrative

2006-02-01T16:19:00.000+01:00

J'appréhendais. Je repoussais. Je reculais autant que possible ce moment douloureux : aller à la Sécu pour régulariser ma situation, en suspens depuis quatre longs mois déjà. Je me suis finalement résolue à m'y trainer aujourd'hui.
Arrivée à la CPAM, stupeur totale.

Une seule personne en attente avant moi, une autre aimable personne qui m'indique où ficher ma carte vitale, une attente d'à peine 7 minutes, un conseiller qui écoute patiemment ma situation et me dit que j'ai tout bien fait, des photocopies qui sont faites sur place par les employés de l'Assurance Maladie, des vieux bourgeois un peu bougons qui vous sourient sur le banc d'attente en sortant... En 15 minutes, mon cas (que j'appréhendais comme compliqué) était réglé !

Estomaquée, je suis. Habituée à des heures d'attente, j'étais. Des promenades d'un guichet A à un guichet B, des conseillers aimables comme des barbelés de Tsahal, des documents qui manquaient inévitablement, des employés saoûlés de recevoir des cas sociaux de toutes extractions, vaguement racistes pour les uns, profondément bornés pour d'autres... Bref, dans le Triangle d'Or Clichy-Batignolles-Epinettes, Sécu rimait pour moi avec "plein le Q".

Dans le Seizième, ça ne se passe pas comme ça. A croire que nous ne sommes pas affiliés au même organisme. La fracture numérique, la fracture économique, sociale... la voilà maintenant aussi administrative !

Tellement j'ai aimé ça, que demain je me fais l'antenne de Police de la Mairie. On verra s'ils seront à la hauteur de leurs collègues de l'assurance maladie.

Joies de vivre

2006-01-24T13:42:00.000+01:00

Vivre dans une grande maison procure des joies particulières :

- je vais de ma chambre à la cuisine en skate
- je téléphone d'une pièce à l'autre pour qu'on me mette de l'eau à chauffer
- je fais du vélo dans le hall d'entrée
- je peux dévaler les escaliers sur matelas comme quand j'étais môme
- je laisse vibrer la basse à fond quand je passe un standard dancehall sans me soucier du plancher qui vibre
- je rêve de mettre un DJ sur le balcon lors de la prochaine garden party

Paranoid android

2006-01-23T01:50:00.000+01:00

Une vieille qui vous lorgne constamment de derrière sa fenêtre, des "bonjours" qui ne sont plus retournés, des regards en coin, des gosses qui font un détour monstre quand ils déboulent avec leur trottinette... J'ai comme l'impression que mes voisins n'apprécient pas les oies blanches qui embrassent les garçons noirs sur le pas de la porte de service...
Oh ! I'm such a cliché. A paranoid cliché.

"Welcome to the One Six, bitch !"

2005-12-17T18:26:00.000+01:00

J'ai eu un flash dans le métro hier. Plusieurs bus débarquaient plein de jeunes gens en uniforme scolaire en bas de l'avenue Foch, je me suis trouvée face à quelques uns d'entre eux dans la rame. Et soudain m'est apparu une évidence :

j'habite dans l'équivalent parisien de Newport Beach, ce no-poor-man's land au coeur de la série US The Oc !

Les minettes du quartier sont toutes des Merissa Cooper, même dégaine, même allure, mêmes poses, mêmes angoisses. Les lascars sont des Seth Cohen et des Zach et des Johnny... leurs coupes, leurs futes ajustés, leurs Converses usées...
L'analogie m'est apparue alors qu'une fille trop grande en souliers plats papotait avec deux jeunots habillés comme des mossieurs.

Je me suis souvent moquée de cette série où des gamins de 15-16 ans me semblaienet vivre aux frontières du réel. Mais en bas de chez moi, c'est exactement ce qui se passe. Si on était à Orange County, tous ces mioches dont les sacs pulullent d'accessoires technologiques inutiles mais nécessaires pour dépenser ce trop-plein d'argent des parents iraient en Range Rover du lycée à la plage et de l'IHOPforRichPeople à la boîte de la plage. Ici ils ne conduisent pas de voitures. Ils écoutent leur iPod Vidéo tout en jouant sur leur PSP en attendant de passer un coup de fil à papa avec leur téléphone 3G grand comme la baguette Fendi qui contient tout ça. Mais ce sont les mêmes gosses. Les mêmes.

Welcome to the OC-sur-Seine, bitch !

Poly16ster

2005-12-13T10:57:00.000+01:00

Rentrée de dix jours de vacances, je me dis que je vais porter un regard neuf sur mon quartier. Voir encore des choses qui me frappent, m'interloquent, m'étonnent.

En fait, assez peu. Le cirque d'à côté fait du bruit tous les soirs - ce qui tend plutôt à m'énerver. Jadis ce type de boom-tac-tac signifiait une grosse soirée chez des voisins. Désormais c'est la farandole des saltimbanques façon écurie. La rue continue à être ravalée bâtisse par bâtisse, suscitant un assourdissant boucan de Kärcher à longueur de journée. Il faut souffrir pour être belle.

Mon quartier est toujours aussi mort. Juste traversé par d'occasionnels bambins habillés dès leur plus jeune âge comme de grandes personnes. Quelques rues plus loin c'est le chaos automobile parce que Merco et Kangoo s'insèrent n'importe comment sur le carrefour.

Et je cherche toujours le bistrot sympa à introniser nouveau QG pour toutes les prochaines fois où on vient me kidnapper un dimanche midi au dépourvu pour prendre un café.

Je devrais sortir plus.

Le Bruit et l'Odeur

2005-10-24T13:05:00.000+02:00

Mon ancien appartement faisait environ 1/6e de la surface habitable de ma nouvelle demeure. J'entendais mon voisin traiter sa femme de "salope", notre porte du rez-de-chaussée a été pétée deux fois par des gens en colère, on hurlait dans la cour pour demander à son voisin de palier de baisser la musique, et lors de mon dernier passage dans le coin, un huissier est entré de force chez mon voisin d'en face. Mais nos fenêtres donnaient sur une cour et l'appart' était globalement très calme.

Dans le XVIe, les murs sont tellement épais que je ne risque pas d'entendre mes voisins s'entretuer. Par contre, tous les matins je suis réveillée par la rue : les klaxons en colère contre une camionnette en livraison, le verre qui se fracasse dans le ventre gourmand des camions-poubelles, le bruit des tronçonneuses qui taillent les arbres dans les jardins environnants, des sirènes de police douze fois par jour, sans oublier le ronron permanent des maréchaux et du périphériques atenant. C'est une nuisance sonore perfide et permanente que celle-ci. Elle relève de la norme. Un brouhaha perpétuel que même la tombée de la nuit ne saurait étouffer... Et qui résonne d'autant plus fort que les plafonds de ma superbaraque sont haut.

Fichtre d'appartements de luxe !

Boulogne, attention au virage

2005-10-18T11:59:00.000+02:00

On n'est pas un vrai résident du XVIe tant qu'on n'a pas mis les pieds au Bois de Boulogne. Par souci d'intégration, j'y ai fait ma première sortie hier matin.

8h13, en survet', je traverse le dangereux rond-point de la Porte Dauphine pour pénétrer ce temple verdoyant dédié à la déesse Promenade Dominicale et au dieu Jogging Matinal.

Un poumon dans la ville, que ce parc, me dis-je. Tranquillement je suis les sentiers transversaux pour m'éloigner de la route qui coupe le Bois. Pas un chat, un brouillard à couper au couteau, je n'entend que le bruits de mes pas et de mon souffle coupé... puis des klaxons et des moteurs qui ronronnent : après sept minutes de jog, l'allée débouche sur le périph'.

Je bifurque sec pour m'enfoncer de nouveau dans la verdure. Un lapin noir perdu dans les buissons à ma droite, "la campagne à Paris !", m'exclame-je intérieurement. J'ai pas fait 300 mètres que j'aperçois encore une route à ma gauche, que je me trouve contrainte à traverser.

Et là, je vois aussi des petites grappes de coureuses en collants lycra tourner autour d'un lac, ou plutôt THE lac, rendez-vous de l'internationale du footing, amicale du Seizième reprazent. Aha, c'est donc là qu'il faut courir ! Pas dans les sentiers isolés et humides de la forêt mais sur les rives pelées de cet illustre lac !

Les sentiers du bas semblent toutefois réservés aux propriétaires de chiens. L'on jogge en haut, le long de... la route ! Pfff, those goddam running politRicks...

Secrets de voisins

2005-10-12T15:22:00.000+02:00

Mes voisins sont d'une farouche discrétion.
Il y a ce type, dans l'immeuble d'en face, qui grille sa clope sur le balcon tous les soirs à 22h37. Je crois qu'il est chauve, il est toujours habillé en noir et il arpente le balcon qui longe les 4 fenêtres de son appartement avant d'aller s'accroupir dans un coin où il attend que sa lumineuse baguette se consume.

Mais ce n'est pas lui qui m'intrigue tant que ça.

Tous les matins à 9h45, au premier étage de l'immeuble en face à droite (IFD), ma voisine ouvre ses volets. C'est déjà une chose étrange que de voir, dans le XVIe, quelqu'un d'autre qu'une bonne philippine ou marocaine se livrer à ce travail vaguement manuel. Cette voisine n'a pas 40 ans, je pense. Inlassablement elle porte un pyjama rose - dont je soupçonne la chemise d'être matelassée. Elle a belle allure dans ce pyjama. Mais surtout, tous les matins à 9h45, au saut du lit, en pyjama rose, à l'ouverture des volets, ses cheveux blonds mi-longs sont coiffés, casqués, brushés... irréprochables.

Dans mon quartier

2005-10-05T15:25:00.000+02:00

... il y a plus de pressings que de boulangeries.

... les pharmaciens ne sont pas sympas et téléphonent en même temps qu'ils/elles vous servent. Peut-être qu'à force de s'occuper de vieux sourds et aveugles, ils ont désappris les rudiments de la politesse.

... toutes les Renault ont un prénom : Clio, Modus, Laguna, Velsatis. A Val d'Europe, elles ont des numéro : R19, R25, R5.

The girls with no age

2005-09-27T17:01:00.000+02:00

Si les chevaux n’ont pas de nom dans le désert, les filles n’ont assurément pas d’âge dans le Seizième.

Lundi après-midi, du côté de la place Victor Hugo. Le quartier grouille de minots qui sortent de cours. J’aurai bien dit « de collégiens » ou « de lycéens ». Mais il m’est impossible de donner un âge à ces gosses recouverts d’un vernis vestimentaire et comportemental qui leur enlève d’emblée tout âge réel.

Pomponnées, non, surmaquillées, talonnées, moulées, décolletées, brushées, clopées, des fillettes qui ont dix ans, douze ans ou peut-être déjà seize. On ne peut simplement pas (sa)voir !
Je n’en suis plus à me dire – façon vieux cons – qu’à mon époque on allait en cours fagoté comme un Deschiens ou un Cobain (selon le point de vue), que la peur du racket faisait qu’on y allait mollo sur le bling bling et les marques.

Non, je suis stupéfaite de voir que des minettes d’1,50m sont habillées comme des Madame. Qu’elles se torturent la voûte plantaire alors que leur statut leur permettrait de profiter des joies de la basket pendant dix ans encore au moins – sans être taxées de « syndrome Peter Pan ».

A moins que ce soit une question d’éducation. A 40 ans, elle ne voudront pas qu’on sache leur âge non plus. Alors autant apprendre à perfectionner ses techniques de camouflage et de dissimulation dès le plus jeune âge.

« J’ai pas de face », chantait Akhenaton quand je passais, moi, mon bac…

Le jeune

2005-09-24T11:14:00.000+02:00

Le jeune du XVIe prend un chocolat chaud au Starbucks pendant sa récré du samedi matin.
Le jeune du XVIe râle contre ses parents qui écoutent M FM et Nostalgie.
Le jeune du XVIe parle des titres qui passent sur Radio Nova.
Le jeune du XVIe révise son contrôle d'espagnol en chantant Besame Mucho et Vamos à la playa.
Le jeune du XVIe ne débarasse pas ses gobelets vidés quand il retourne en cours.

Intérieur jour

2005-09-23T12:27:00.000+02:00

Je passe beaucoup de temps à la maison ces jours-ci. Dans la rue on croise les nounous qui promènent des enfants qui honorent l'expression "nos charmantes têtes blondes". Passent également quelques bonnes du Nini Crew en train de faire de petites courses et l'occasionnelle trophy wife brushée qui revient de sa séance d'équitation dans le Bois (de Boulogne).

Mais c'est l'intérieur des maisons qui m'intrigue. Derrières les longs voilages blancs j'aperçois quotidiennement des ombres qui font bouger les rideaux, s'ouvrir les fenêtres et bouger les meubles... Ce sont les femmes de ménage.

Le temps de quelques heures chaque matin, les grands appartements à dorures et moulures de ma rue deviennent le royaume des manipulatrices de plumeaux et manieurs d'aspirateurs. Plus tard, ce sont les momes et leurs nounous qui redeviennent maîtres des lieux.

Ma Vie dans le Doux XVIe

2005-09-23T12:15:00.000+02:00

Je viens de déménager.

En réalité je me suis déporté d'un arrondissement vers l'Ouest sur la carte parisienne. Quittant un mignon appartement du XVIIe pour une belle baraque bourgeoise du XVIe. Ce n'est pas un simple "space-shift". C'est un bouleversement tectonique. Les gens, les modes de vie, l'organisation du quotidien, tout est différent.

Je croyais changer de logement. Je n'étais pas préparée à changer de vie.

En voici la chronique.